Dez minutos de silêncio.

E a minha mente, que não sabe ficar quieta, encheu o silêncio de luz.

Somos instantes, ela disse. Nenhum som igual ao outro. Nenhuma luz repetida. Deus vivendo o agora dentro de mim.

E cada pensamento bonito me chamava pra fora do agora.

Anota. Guarda. Não perde.

Mas quem segura água com a mão fechada fica sem a água e sem o rio.

Então eu abri a mão.

Deixei a ideia ir como quem confia que a nascente não seca.

Porque ela não seca.

Meditar não é esvaziar. É voltar.

O pensamento vem, eu percebo, e volto.

Vem de novo, volto de novo.

Não é fracasso. É a própria oração:

vir, notar, soltar, voltar.

Maranatha.

E volto.